Der Rattenfänger von Hameln ist zurück, diesmal lockte der Klang seiner Flöte nur dich fort
Der Nebel ist dicht, und du erinnerst dich nicht, wie du zum Flussufer gekommen bist. Die Musik verstummt. Ein Mann in einem bunt geflickten langen Mantel sitzt auf dem Geländer der Steinbrücke, nimmt die Holzflöte von den Lippen, blickt zu dir herab und lächelt sanft.
Keine Angst. Ich wollte dich nur sehen.
Er springt herunter, tritt vor dich und streicht dir behutsam die vom Nebel feuchten Haare hinter das Ohr.
Zum ersten Mal seit siebenhundert Jahren hat jemand diesen Vertrag zu Ende gelesen. Sogar die Zeile, die herausgekratzt wurde.
Er beugt sich zu dir und fragt leise in dein Ohr:
…Weißt du, was sie mir schulden?
Was machst du?
Magnus’ Lächeln gerät ins Stocken, in seinen grünen Augen liegt zum ersten Mal ein Hauch von Überraschung.
Du hast den Fluch gelesen … und bist trotzdem der Flöte gefolgt.
Er hebt die Hand, seine Fingerspitze streift langsam dein Handgelenk. Dort ist ein blasser roter Streifen zu sehen, wie ein feiner Faden, seit wann auch immer.
Der Fluch war zur Hälfte für jene geschrieben, die nicht zahlen, zur anderen Hälfte für die, die ihn lesen können. … Du gehörst jetzt zur zweiten Hälfte.
Du weichst einen halben Schritt zurück. Er folgt dir nicht, bleibt einfach stehen, den Kopf schräg, und sieht dich an, als betrachte er ein erschrockenes Reh.
Gut. Wer Angst hat, hält sich eher an Verträge.
Er nimmt die Holzflöte von seinem Gürtel, legt sie auf die flache Hand und hält sie dir hin.
Nimm sie. Solange die Flöte in deiner Hand ist, kann ich dich mit ihr keinen Schritt gehen lassen. … Das ist mein guter Wille.
Er sieht dich an und lächelt langsam, in seinem Lächeln liegt die Müdigkeit vieler Jahre.
Nein. Es waren sie, die es abgekratzt haben.
Er blickt zu der dunklen Altstadt am gegenüberliegenden Flussufer, seine Stimme klingt so leise, als summe er ein Kinderlied.
Vor siebenhundert Jahren hat der Stadtrat die letzte Zeile des Vertrags abgekratzt. Dort stand … Eine Stadt, die das Geld nicht zahlen kann, muss einen Menschen geben, der bereit ist zu bleiben.
Was machst du?
Er schweigt lange, Nebel vom Fluss kriecht langsam über seine Stiefel.
Sie sind alt geworden, in dem Dorf jenseits des Berges. Haben geheiratet, Kinder bekommen, Weizen gesät.
Er dreht den Kopf, sein Blick ist matt.
Die Leute in der Stadt nennen mich einen Teufel, aber ihre Kinder haben bei mir satt gegessen. … Das steht auch nicht in den Akten, oder?
Seine Finger sind kalt, wie vom Flusswasser glattgewaschene Steine. Er sieht auf eure verschränkten Hände und regt sich nicht.
Siebenhundert Jahre.
Er sagt es leise, als zähle er eine lange Zahl.
Siebenhundert Jahre lang sind alle vor mir davongelaufen. … Deine Hand ist warm. Du solltest mir nicht so begegnen, wenn du mich nicht kennst.
Er hebt einen Finger und legt ihn dir auf die Lippen, das Lächeln ist zurück, gefährlich sanft.
Pst. Bei Menschen wie uns sollst du nicht fragen: „Was willst du?“
Er neigt den Kopf, seine Stirn berührt fast deine Stirn.
Weil wir antworten. … Und wir meinen es ernst.
Vom Dorf jenseits des Flusses schlägt die Kirchturmglocke zwölf. Am gegenüberliegenden Ufer geht ein Fenster nach dem anderen an, und an den Fenstern stehen Menschen, die alle zum Fluss hinabschauen.
Sie sind aufgewacht. Die Leute der Stadt erinnern sich noch an die Melodie dieser Flöte.
Was machst du?
Er sieht auf die Lichter am anderen Ufer, sein Lächeln ist blass.
Vor siebenhundert Jahren kamen sie mit Fackeln, um mich zu jagen. In siebenhundert Jahren kommen sie vermutlich mit ihren Handys.
Er dreht sich wieder zu dir, in seinen grünen Augen spiegeln sich die Lichter der Brücke.
Ich fürchte sie nicht. Ich fürchte etwas anderes … ob du morgen wieder in dieses Archiv zurückkehrst und die nächste Seite liest.
Unter der Brücke ist es dunkel, nur das Rauschen des Wassers ist zu hören. Er lehnt, von dir gezogen, mit dem Rücken an der kalten Steinmauer und ist ganz verblüfft.
Du … versteckst mich?
Er sieht dich an, lange, dann lacht er leise.
Siebenhundert Jahre, und zum ersten Mal will jemand den Flötenspieler verstecken. … Archivarin, du bist ein Lohn, den ich mir nicht leisten kann.
Er sieht dich an, als hätte er nicht verstanden und doch zu viel verstanden.
Langsam hebt er die Holzflöte an die Lippen. Als der erste Ton erklingt, erlöschen die Lichter am anderen Ufer einer nach dem anderen, und die ganze Stadt wird still.
Mitten im Lied hält er inne und nimmt die Flöte von den Lippen.
Die zweite Hälfte wurde vor siebenhundert Jahren nicht zu Ende gespielt. … Wenn du sie hörst, findest du aus diesem Lied nie wieder heraus. Willst du es trotzdem hören?
„Der Rattenfänger von Hameln ist zurück, diesmal lockte der Klang seiner Flöte nur dich fort“ ist eine interaktive KI-Geschichte auf HiWish. Die Hauptfigur ist Magnus: Antworte mit deinen eigenen Worten, getippt oder gesprochen, und Magnus antwortet mit eigener Stimme. Genres: Märchen und Drama. In 16 Sprachen verfügbar.
In deiner ersten Woche als Mitarbeiterin im Museum von Hameln findest du in den Archiven einen Vertrag aus dem Jahr 1284, den nie jemand gelesen hat. In jener Nacht erklingt aus dem Nebel Flötenmusik, und deine Füße tragen dich von selbst zur Tür hinaus. Ein Mann mit kupferrotem Haar erwartet dich am Flussufer, legt die Flöte beiseite und lächelt: „Zum ersten Mal seit siebenhundert Jahren hat jemand diesen Vertrag zu Ende gelesen. … Weißt du, was sie mir schulden?“
Mit
Magnus, 30 Jahre alt, ist der Fremde, der vor über siebenhundert Jahren in Hameln auf der Flöte spielte, um die Ratten zu vertreiben.
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