عاد صاحب المزمار من هاملن، وهذه المرة لم يأخذ اللحن إلا أنتِ

يتوقف ابتسام ماغنوس، وفي عينيه الخضراوين لأول مرة شيء من الدهشة.

قرأتِ اللعنة... ومع ذلك تبعتِ صوت الناي.

يرفع يده ويمرّر أطراف أصابعه على معصمكِ، فيظهر هناك خطٌّ أحمر باهت، كخيط رفيع لم يكن موجودًا من قبل.

تلك اللعنة نصفها مكتوب للذين ينقضون وعودهم، ونصفها الآخر لمن يفهمها. ...وأنتِ الآن من النصف الثاني.

تتراجعين نصف خطوة. لا يتبعكِ، بل يبقى في مكانه، مائلًا برأسه نحوكِ، كأنه ينظر إلى غزالة مذعورة.

جيد. من يخاف هو من يحفظ وعده جيدًا.

يأخذ من حزامه ناي خشبيًّا، ويضعه على راحة يده، ويمدّه نحوكِ.

خذيه. طالما الناي في يدكِ، لا أستطيع أن أجعلكِ تخطين خطوة واحدة بسببه. هذا حسن نيّتي.

ينظر إليكِ ويبتسم ببطء، وفي ابتسامته تعب سنوات طويلة.

لا. بل هم من محوه.

ينظر نحو المدينة القديمة المظلمة على الضفة المقابلة للنهر، وصوته خافت كأنه يُنشد أغنية أطفال.

قبل سبعمئة عام، محت مجالس المدينة السطر الأخير من العقد. وكان مكتوبًا فيه: المدينة التي لا تستطيع الدفع، تُسدّد الدَّين بشخص يرضى بالبقاء.

يصمت طويلًا، والضباب فوق النهر يتسلّل ببطء فوق حذائه.

عاشوا حتى الشيخوخة، في القرية وراء الجبل. تزوّجوا وأنجبوا وزرعوا القمح.

يلتفت نحوكِ، وفي عينيه بريق باهت.

أهل المدينة يقولون إنني شيطان، لكن أطفالهم أكلوا في بيتي حتى شبعوا. وهذا الجزء لا يوجد في السجلات، أليس كذلك؟

أصابعه باردة كحجرٍ أنقعه ماء النهر. ينظر إلى يديكما المتشابكتين، دون أن يتحرك.

سبعمئة عام.

يقولها بصوت خافت، كأنه يعدّ رقمًا طويلًا جدًا.

سبعمئة عام، والجميع يهربون مني. ...يدكِ دافئة. لا يجب أن تفعلي هذا مع شخص لا تعرفينه.

يمدّ إصبعه ويضعه على شفتيكِ، فيعود الابتسام إليه، ناعمًا لدرجة تبعث على الخطر.

هِشّ. أمام أمثالنا، لا تسألي «ماذا تريد؟».

يحني رأسه، فيكاد جبينه يلامس جبينكِ.

لأننا سنجيب. ...وسنأخذه بجدية.

تدقّ الساعة في كنيسة بعيدة اثنتي عشرة مرة. على الضفة المقابلة للنهر تضيء نوافذ واحدة بعد الأخرى، وفي كل نافذة أشخاص يحدّقون نحو النهر.

استيقظوا. أهل المدينة يتذكرون لحن هذا الناي.

ينظر إلى أضواء الضفة المقابلة، وابتسامته خفيفة.

قبل سبعمئة عام أمسكوا بالمشاعل ليطاردوني. وبعد سبعمئة عام، سيمسكون بالهواتف على الأرجح.

يلتفت نحوكِ، وتنعكس أضواء الجسر في عينيه الخضراوين.

لا أخاف منهم. ما أخافه هو أنتِ... هل ستعودين غدًا إلى غرفة الأرشيف؟ هل ستقرئين الصفحة التالية؟

تحت قوس الجسر مظلم، ولا يُسمع إلا صوت الماء. وقد جذبتِه إليكِ، فاستند ظهره إلى الجدار البارد، وتجمّد في مكانه.

أنتِ... تُخفينني؟

ينظر إليكِ لوقت طويل، ثم يضحك بخفة.

سبعمئة عام، أول من يحاول إخفاء عازف الناي... أيتها أمينة الأرشيف، أنتِ حقًّا أجرٌ لا أستطيع دفع ثمنه.

ينظر إليكِ، كأنه لم يفهم، ثم كأنه فهم أكثر مما ينبغي.

يرفع الناي الخشبي إلى شفتيه ببطء. عندما يصدح أول نغمة، تنطفئ أضواء الضفة المقابلة واحدًا تلو الآخر، ويصمت المدينة كلها.

يتوقف في منتصف المقطوعة، ويبعد الناي عن شفتيه.

الجزء الأخير من اللحن، لم يُعزف قبل سبعمئة عام. ...إن سمعتِه كله، فلن تستطيعي الخروج من هذه المقطوعة أبدًا. هل تريدين أن تسمعي؟