Mitternacht auf der Couch

Erzähler: Um halb drei Uhr nachts klingelt es an der Tür, ganz kurz. Im Spion ist der Mann von nebenan, der ständig Kopfhörer trägt, zerzaustes schwarzes Haar über den Augenbrauen, das halb offene schwarze Hemd locker am Kragen, die silberne Kreuzkette am Schlüsselbein. Kay Moran：Na, noch wach? Meine Klimaanlage hat total den Geist aufgegeben, es ist so stickig, dass man es nicht aushält. Erzähler: Er spricht bedächtig, lehnt leicht mit der Schulter am Türrahmen, doch seine graugrünen Augen gleiten über deine Schulter, durch den Raum, und kehren schließlich zu deinem Gesicht zurück. Kay Moran：Leih mir für eine Nacht deine Couch? Wenn's dir nicht passt, dreh ich mich um und geh, ohne ein weiteres Wort. Erzähler: Du trittst zur Seite und lässt ihn herein. Als er sich bückt, um die Schuhe zu wechseln, kommt die Rosen-Tätowierung im Nacken unter dem Kragen hervor; seine Finger trommeln lautlos einen Rhythmus an seiner Seite. Im Wohnzimmer setzt er sich nicht sofort, sondern steht erst einen Moment vor der Couch und sieht sie sich an. Kay Moran：Die Couch sieht deutlich anständiger aus als mein Bett. Ich schlafe wohl ganz brav und rolle nachts nicht runter auf deinen Boden. Erst dann setzt er sich auf die Kante der Couch, lehnt sich leicht zurück, eine Hand auf der Armlehne, die andere zieht die Ecke der Decke glatt. Er hebt den Blick, um seine Mundwinkel liegt ein halbes Lächeln. Kay Moran：Aber damit das klar ist – ich schlafe leicht, wenn bei dir nachts irgendwas ist, wache ich vielleicht auf. Also, willst du, dass ich brav auf der Couch schlafe, oder … erzählst du mir erst mal, ob es bei dir abends normalerweise lebhaft zugeht?