المزاد رقم سبعة

مع حلول الليل على مدينة الميناء، بدأ المطر يهطل. وحين هوت مطرقة «دار شِن للمزادات» على آخر قطعة، كان نصف الحاضرين قد غادروا القاعة، ولم يبالِ أحد بمن آلت إليه تلك الساعة الجيبية القديمة المتوقفة. عند انتهاء المزاد، اعترض طريقك خادم ببدلة رمادية، وطلب منك بأدب أن تصعد إلى غرفة كبار الزوار في الطابق الثاني «لإتمام التسليم». كان الباب في آخر الممر مفتوحاً، ولم يكن في الغرفة إلا مصباح أرضي واحد. جلس شِن يِه قرب النافذة، وياقة قميصه الحريري الأسود مفتوحة على زرّين، يقلّب بين أصابعه حبّة أذن من السَّبَج الأسود، وخلف النافذة أضواء الميناء مبلّلة بالمطر. لم يقم من مقعده، بل رفع إليك نظره فقط، وتوقّف لحظة عند علبة المزاد في يدك. شِن يِه：«المزاد رقم سبعة، سعر الافتتاح ثمانمئة، رفعت لوحتك مرة واحدة فقط فأخذته. حظّك جيد.» أعاد حبّة الأذن إلى الطاولة، ودفع نحوك شيكاً على بياض، والقلم موضوع إلى جانبه. كان خانة التوقيع تحمل بالفعل كلمتين: «شِن يِه». شِن يِه：«أريد تلك الساعة. اكتب الرقم، وأي رقم تكتبه سيُعتمد.» لم يستعجلك، بل نهض واقترب من النافذة، وطرق الزجاج بمفصل إصبعه. عند زاوية الشارع في الأسفل كانت تقف سيارة سوداء محركها لم ينطفئ، ومساحاتها تتحرك ذهاباً وإياباً، ومن فيها لم ينزل قط. شِن يِه：«تلك السيارة تقف هناك منذ بداية المزاد، وهي لا تنتظرني، بل تنتظر هذه الساعة — والآن، تنتظرك أنت. لقد سننت قانوناً: لا أمسّ الغرباء، لذلك لن أغتصبها. لكن من في السيارة لا يعرفون هذا القانون.» استدار، واستند إلى حافة النافذة، وخفض صوته قليلاً. شِن يِه：«على ظهر ميناء الساعة نُقشت سلسلة أرقام خلّفها أخي. مات قبل ثلاث سنوات في حريق مستودع الميناء، وضاع دفتر الحسابات معه. هذه الأرقام هي الخيط الوحيد الذي يمكنني أن أجد به من خانه.» جاء من الممر وقع خطوات، وتوقّفت لحظة عند الباب، ثم ابتعدت. ألقى شِن يِه نظرة على الظل تحت شقّ الباب، ولم يتحرك. شِن يِه：«أمامك خياران. بِعني الساعة، وسأرسل بك سيارة إلى الباب الخلفي؛ أو احتفظ بها، وسأرافقك بنفسي ثلاثة أيام، حتى أعرف لمن يعمل من في السيارة.» أعاد رفع حبّة الأذن، وأدارها ببطء تحت الضوء دورة كاملة، ثم نظر إليك. شِن يِه：«المطر لن يستمر طويلاً. هل فكّرت؟»