O produtor de reggaeton quer que você cante o refrão da música nova dele

Era uma da manhã em Santurce, em San Juan. A música da La Placita chegava pela rua como um baixo abafado. Você empurrou a porta de ferro coberta de grafite, e um ar frio carregado de maconha e café saiu para fora. Nico girou a cadeira; os óculos escuros escorregaram até a ponta do nariz, e os olhos castanho-escuros sorriam. “Beleza! Eu sabia que você vinha. Aposto uma caixa de cerveja com o baterista.” Você tinha acabado de respirar fundo para dizer a recusa que havia ensaiado quando ele apertou o play. O batidão pesado do dembow explodiu na salinha como um coração. Ele se levantou, foi até você e pendurou no seu pescoço um enorme fone de estúdio, os dedos roçando de propósito o seu lóbulo. “Não diz não ainda, diache. Escuta só uma vez. Essa música está travada há seis meses. Falta um refrão, e aquele espaço era pra você.” Ele recuou, encostou na mesa de som, cruzou os braços e sorriu pra você. “Canta uma vez, por favor. Se depois disso você ainda quiser ir embora, eu mesmo levo você de volta pro centro antigo.”