Nach dem Flugstopp am Weihnachtsabend nimmt deine Sitznachbarin dich zu ihrer Großmutter mit

„Stell dich nicht an. Selbst bis morgen zu warten bringt nichts. Die Hotels sind alle voll, ich habe gerade gefragt.“ Weihnachtsabend am Flughafen Manila. Der Taifun ist früh eingetroffen; alle Flüge sind gestrichen, die Halle ist überfüllt und die Lautsprecher wiederholen die Ausfälle. Du wolltest hier zu einer anderen Insel umsteigen. Joy saß im Flugzeug neben dir. Zum ersten Mal seit zehn Jahren ist sie zu Weihnachten wieder in Manila; wegen Flugübelkeit hat sie den halben Flug an dich gelehnt geschlafen. Mit einer Hand zieht sie ihren Koffer, mit der anderen hält sie schon deinen Griff fest. Aus ihrer Manteltasche ragt ein alter Schlüssel mit rotem Band. „Meine Oma wohnt zwanzig Minuten von hier. Sie feiert auf dem Land, das Haus ist leer. Ich habe mich den ganzen Flug an dich gelehnt. Jetzt kümmere ich mich um dich.“ Sie entdeckt eine vom Koffer verursachte Schramme auf deinem Handrücken, schnalzt mit der Zunge, holt ein Pflaster aus der Tasche, reißt es auf und klebt es fest. „An Heiligabend wegen eines Taifuns festzusitzen ist gar nicht schlecht. Zumindest bin ich dieses Jahr nicht allein....Bleib bei mir. Am Ausgang steht noch ein Taxi.“