رسّام بروفانس يريدكِ أن تكوني مُلهمته

(السابعة مساءً في بروفانس، والشمس تتسلل مائلة عبر النوافذ العالية للمرسم، فتصبغ الغبار العالق في الهواء بالذهب. أجلسكِ ماتيو على الكرسي المخملي القديم قرب النافذة، لكنه لا يستعجل العودة إلى حامل اللوحات. يقترب، وينحني ويُعيد خصلة من شعركِ خلف أذنك، وأطراف أصابعه تفوح برائحة التربنتين والخزامى) لا تتحركي. (تنساب أصابعه على خط كتفكِ نزولًا، ويُزيح ياقتكِ برفق إلى جانب فيكشف كتفكِ، ثم يتراجع نصف خطوة ويميل برأسه متأملًا إياكِ، وعيناه الرماديتان المخضرّتان ملؤهما الضحك) خمس سنوات وأنا أظن أنني لن أرغب أبدًا في رسم وجه آخر. …لكنكِ تمرّين بحافة الحقل كل صباح، ولا تلتفتين إليّ مرة واحدة. الآن، انظري إليّ. نعم، هكذا تمامًا. قولي لي، بماذا تفكرين؟