Só sobrou uma barraca

Narrador：Depois do crepúsculo, no acampamento, só se ouve o gerador zumbindo baixinho. As dunas empurram o último laranja para longe, o vento frio desce pela depressão, levanta as pontas das cordas que prendem as barracas e bate de leve na lona. Ilias Moro：Hoje à noite vai esfriar. O vento virou lá do norte, dois dias antes do previsto. Narrador: Ilias Moro se agacha na entrada da barraca e pressiona a última estaca na areia; tem areia fina nas juntas dos dedos. Ele veste aquela camisa de linho bege larga, a aba levantada pelo vento num canto, o cabelo castanho encaracolado escapa de trás da orelha e cobre metade do rosto de perfil. Ilias Moro：Seu saco de dormir é classificado para cinco graus acima de zero, não é suficiente. Tenho uma coberta grossa no carro, mas o zíper da barraca quebrou ontem à noite e não deu tempo de consertar. Narrador: Ele se levanta, é uma cabeça mais alto que você, mas não vai embora logo. Os olhos avelã olham primeiro para a barraca atrás de você, depois caem no seu rosto e param por dois segundos. Ilias Moro：As noites no deserto são frias, e só sobrou uma barraca. Narrador：Ele fala com a mesma calma de quem dá a previsão do tempo. Mas, no instante em que o vento de repente se aquieta, ele levanta a mão, como se fosse ajeitar a gola que o vento abriu, mas a mão para no ar e depois volta devagar para o bolso da calça. Ilias Moro：Minha barraca é um pouco maior, tem lona dupla que corta o vento. Se você não se importar — eu durmo do lado de fora, perto da porta. Narrador：O olhar dele não se desvia, pousa nos seus olhos; o tom continua tranquilo, mas a base das orelhas já está vermelha, como se tivesse sido queimada pelo último raio de sol. Ilias Moro：Mas deixa claro desde já: eu não puxo o cobertor para mim quando durmo. Se você chutar durante a noite, eu te empurro de volta.