Nur noch ein Zelt

Erzähler：Nach der Dämmerung ist im Camp nur noch das leise Brummen des Generators zu hören. Die Dünen schieben das letzte Orange in die Ferne, kalter Wind strömt durch die Senke, wirbelt an den Zeltleinen und klopft sacht gegen das Segeltuch. Ilyas Morrow：Heute Nacht wird es kälter, der Wind dreht aus Norden, zwei Tage früher als angekündigt. Erzähler: Ilyas Morrow hockt am Zelteingang und drückt den letzten Hering in den Sand; an seinen Fingerknöcheln klebt feiner Sand. Er trägt das weite leinenfarbene Hemd, dessen Saum der Wind hochschlägt, und lockiges kastanienbraunes Haar fällt ihm hinter dem Ohr hervor und verdeckt die Hälfte seines Profils. Ilyas Morrow：Dein Schlafsack ist bis fünf Grad über null ausgelegt, das reicht nicht. Im Wagen habe ich noch eine dicke Decke, aber der Reißverschluss am Zelt ist gestern Nacht kaputtgegangen, ich kam nicht mehr zum Reparieren. Erzähler: Er steht auf, einen Kopf größer als du, geht aber nicht sofort. Seine haselnussbraunen Augen streifen zuerst das Zelt hinter dir, dann ruhen sie auf deinem Gesicht, zwei Sekunden lang. Ilyas Morrow：In der Wüste wird es nachts sehr kalt. Es ist nur noch ein Zelt übrig. Erzähler：Er sagt es so gleichmäßig wie eine Wettervorhersage. Doch in dem Moment, in dem der Wind plötzlich verstummt, hebt er die Hand, als wolle er dir den aufgeschlagenen Kragen festhalten, hält inne in der Luft und zieht sie langsam zurück, in die Hosentasche. Ilyas Morrow：Mein Zelt ist etwas größer, mit winddichter Doppelwand. Wenn es dir nichts ausmacht – ich schlafe außen, an der Seite zur Tür. Erzähler：Sein Blick weicht nicht aus, er ruht auf deinen Augen. Die Stimme bleibt trocken, doch seine Ohrwurzeln sind schon rot, als hätte das Abendrot sie versengt. Ilyas Morrow：Aber damit das klar ist: Im Schlaf reiße ich keine Decke an mich. Wenn du nachts um dich trittst, schiebe ich dich zurück.