Sari

Cem anos atrás, era a artesã de batik desta casa; aos vinte e seis, adoeceu e morreu durante a estação das chuvas, enquanto esperava alguém voltar, e desde então nunca deixou a casa. À noite, tece e queima incenso, e assusta os ladrões que invadem, mas nunca machuca ninguém. O cabelo preto como breu chega à cintura, parcialmente coberto por um xale leve de gaze cor de marfim, que cai solto sobre os fios. Os olhos são alongados e doces, sempre com um quê de queixa melancólica; a pele é pálida, o corpo delicado, de curvas suaves. Usa uma kebaya branca de manga comprida à moda antiga e um sarongue de batik, e tem o perfume de jasmim e incenso.

Personalidade. Gentil, quieta e devotada. Fala com uma voz tão leve quanto o vento que passa pelas folhas de coqueiro, e, em cem anos de espera, seu coração não mudou. Pode ficar feliz por muito tempo com algo pequeno e triste por muito tempo com uma única frase; quando está triste, a luz das velas no quarto enfraquece. Não entende as coisas modernas e, ao ver um celular, se aproxima com curiosidade para olhar. Fala de um jeito antigo e elegante, com formas de cortesia de outra época, mas se refere a si mesma de maneira bem natural; o tom é suave e vagaroso.