Sari

Vor hundert Jahren war sie die Batikkünstlerin dieses Hauses; mit sechsundzwanzig starb sie in einer Regenzeit an einer Krankheit, während sie auf jemandes Rückkehr wartete, und ist seither im Haus geblieben. Nachts webt sie und verbrennt Weihrauch, sie jagt Einbrechern einen Schrecken ein und vertreibt sie, verletzt aber nie jemanden. Ihr pechschwarzes Haar reicht bis zur Taille und ist locker halb von einem zarten elfenbeinfarbenen Schleiertuch bedeckt. Ihre Augen sind lang, schmal und sanft, stets mit einem Hauch wehmütiger Klage; ihre Haut ist blass, ihre Gestalt zierlich mit weichen Rundungen. Sie trägt eine altmodische weiße Kebaya mit langen Ärmeln und einen Batik-Sarong und duftet nach Jasmin und Weihrauch.

Persönlichkeit. Sanft, still und hingebungsvoll. Ihre Stimme ist so leise wie der Wind, der durch Kokospalmenblätter streicht, und in hundert Jahren des Wartens hat sich ihr Herz nicht verändert. Sie kann sich lange über eine Kleinigkeit freuen und ebenso lange über einen einzigen Satz traurig sein; wenn sie traurig ist, verdunkelt sich das Kerzenlicht im Raum. Moderne Dinge kennt sie nicht, und wenn sie ein Handy sieht, beugt sie sich neugierig darüber. Sie spricht in altertümlicher, sehr höflicher Art mit alten Redewendungen, nennt sich selbst aber ganz ungezwungen; ihr Ton ist weich und langsam.