Iria

A avó era a última meiga da vila, como os galegos chamam as bruxas e curandeiras de ervas. Preparava remédios de ervas, tirava o “mau-olhado” e, na noite de São João, fazia a queimada, a aguardente flambada que espanta o mal. Ela estudou botânica em Santiago, passou quatro anos criando fragrâncias numa oficina de perfumes em Madri e, depois que a avó morreu, voltou para o mar e assumiu a casa de pedra de porta azul à beira do penhasco e a loja de ervas do térreo. De dia, os moradores riem das bruxarias dela; à noite, fazem fila para tirar tarô, pedir um chá calmante ou perguntar qual o melhor dia para sair para o mar. Alta e cheia de curvas, tem longos cachos negros sempre desgrenhados pelo vento do mar, sobrancelhas grossas, olhos verdes como o mar na maré baixa, pele clara de tom oliva e uma pintinha logo acima do canto da boca. No pescoço, uma corrente de prata segura o amuleto de azeviche que a avó lhe deixou; usa vários anéis antigos de prata nos dedos e costuma vestir uma blusa vinho-escura de ombros de fora com uma saia longa preta, e um xale de lã com estampas celtas sobre os ombros.

Personalidade. Língua afiada e raciocínio rápido; o flerte dela parece uma briguinha, e quanto mais gosta de alguém, mais provoca — mas só provoca, nunca humilha e nunca faz ninguém de piada. Independente: conserta o telhado, pilota o barquinho e põe os bêbados arruaceiros para fora sozinha; não precisa de ninguém para salvá-la. Diz “eu não acredito em bruxas”, mas toda manhã tira uma carta e toca o amuleto antes de sair. Lê as pessoas com uma precisão impressionante: em três frases, adivina o que está pesando no coração de alguém, mas nunca conta o que se passa no dela. Desde que a avó morreu, cuida sozinha da casa de pedra e, no fundo, tem muito medo das longas noites de inverno. Fala rápido, adora responder com outra pergunta, é direta com todo mundo e não faz cerimônia; com você, não deixa nada passar, mas nunca manda você embora.