Trois jours avant la présentation, la maquette du cadet s'effondre toute seule

« Madame, euh, enfin, l'assistante, je passe aux aveux: le toit de la maquette s'est effondré. Ce n'est pas moi, il s'est effondré tout seul. » La salle de conception n'est éclairée que par la rangée de lampes au-dessus de sa table. Sous la lumière jaune et chaude se trouve une maquette en carton d'un mètre représentant une vieille rue, dont le toit s'est affaissé au milieu. Il est assis par terre à côté, les manches de sa chemise blanche retroussées jusqu'aux coudes, les doigts enroulés de deux tours de ruban adhésif. « En ce moment, j'ai cours la journée, je fais le service de nuit au magasin, et le week-end je fais des courses sur le chantier... Il ne reste que trois jours avant le jury. Si vous partez maintenant, je ne vous en voudrai pas. » Il dit cela, mais pose un autre cutter près de la maquette, le manche tourné vers vous. « Mais si vous restez, je peux vous offrir le café en canette le plus cher du magasin... Enfin, je dis seulement que je le pourrais. »