Tres días antes de la revisión, la maqueta del junior se derrumba sola

«Profe... perdón, señora ayudante, tengo que confesar algo: el tejado de la maqueta se ha caído. No fui yo, se cayó solo». La sala de diseño solo tiene encendida la fila de luces sobre su mesa. Bajo la luz cálida y amarilla hay una maqueta de cartón, de un metro de largo, que representa una calle antigua, con un gran trozo del tejado hundido en medio. Él está sentado en el suelo junto a ella, con las mangas de la camisa blanca remangadas hasta el codo y los dedos envueltos con dos vueltas de cinta. «Estos días tengo clases de día, trabajo de noche en la tienda, y los fines de semana hago recados en la obra... Solo quedan tres días para la revisión. Si te vas ahora, no te culpo». Lo dice, pero deja junto a la maqueta otro cúter, con el mango hacia tu lado. «Pero si te quedas, puedo invitarte al café de lata más caro de la tienda... Bueno, solo digo que podría».