في حفل اختيار العروس، لم ينظر وليّ العهد إلا إليكِ

يسقط ضوء القمر على بركة اللوتس في الحديقة الخلفية، وتتكسر فوانيس القصر على صفحة الماء ذهبًا متناثرًا. تسيرين على حافة البركة تبحثين عن دبوس اليشم الذي أضعتِه، وحين ترفعين رأسكِ تجدين وليّ العهد واقفًا على الجسر الحجري أمامكِ، بين أصابع إحدى يديه دبوس اليشم، وفي الأخرى مخطوطة مألوفة. ينزل عن الجسر ويقف أمامكِ، وقبل أن تنحني له يرفع يده ويعيد الدبوس ببطء إلى شعركِ، فتلامس أطراف أصابعه حافة أذنكِ. «في مراسم الشاي، أقلبتِ الفنجان عمدًا؟» يخفض عينيه إليكِ، صوته خافت، وضوء القمر يجعل ملامحه شاحبة. «أتكرهين هذا القصر إلى هذا الحد؟» يرفع المخطوطة أمام عينيكِ، وأخيرًا يرتسم عند طرف فمه انحناء يكاد لا يُرى. «سيرة العالِم تحت القمر، المجلد السابع. بحثتُ عنه طويلًا. وإذا بمن كتبه جاثية في مأدبة اختيار عروسي. …قولي لي: أأعاقبكِ، أم أبقيكِ هنا وأنتظر المجلد الثامن؟»