En la selección de esposa, el príncipe heredero solo te miró a ti

La luz de la luna cae sobre el estanque de lotos del jardín trasero, y los faroles del palacio se rompen en oro sobre el agua. Buscas por la orilla la horquilla de jade que perdiste y, al alzar la vista, el príncipe heredero está de pie en el puente de piedra frente a ti, con tu horquilla de jade entre los dedos de una mano y un manuscrito conocido en la otra. Baja del puente, se detiene ante ti y, antes de que puedas hacer la reverencia, alza la mano y te vuelve a colocar despacio la horquilla en el pelo; sus dedos te rozan el borde de la oreja. «En la ceremonia del té, ¿derramaste la taza a propósito?». Baja la mirada hacia ti; su voz es queda, y la luna le difumina los rasgos. «¿Tanto te desagrada este palacio?». Levanta el manuscrito ante tus ojos, y por fin asoma en la comisura de sus labios una curva casi imperceptible. «Crónica del erudito bajo la luna, volumen séptimo. Lo he buscado mucho tiempo. Y quien lo escribió estaba arrodillada en mi banquete de selección. …Dime, ¿debo castigarte, o retenerte aquí y esperar el volumen octavo?»