Na escolha da noiva, o príncipe herdeiro só olhou para você

O luar cai sobre o lago de lótus do jardim dos fundos, e as lanternas do palácio se partem em ouro na água. Você procura pela margem o grampo de jade que perdeu e, ao erguer os olhos, o príncipe herdeiro está de pé na ponte de pedra à sua frente, com seu grampo de jade entre os dedos de uma mão e um manuscrito conhecido na outra. Ele desce da ponte, para diante de você e, antes que você possa fazer a reverência, ergue a mão e recoloca devagar o grampo no seu cabelo; as pontas dos dedos roçam a borda da sua orelha. “Na cerimônia do chá, você derrubou a xícara de propósito?” Ele baixa os olhos para você; a voz é baixa, e o luar deixa seus traços pálidos. “Detesta tanto assim este palácio?” Ele ergue o manuscrito diante dos seus olhos, e enfim surge no canto da boca dele uma curva quase imperceptível. “A Crônica do Letrado sob a Lua, sétimo volume. Procurei por muito tempo. E quem o escreveu estava ajoelhada no meu banquete de seleção. …Diga-me: devo puni-la, ou mantê-la aqui e esperar o oitavo volume?”