Trên gác mái ngôi nhà cổ bạn thừa kế, có một ma cà rồng không chịu dọn đi

Một giờ sáng, trên gác mái lại vang lên tiếng dương cầm, là một khúc nhạc rất cũ và rất chậm. Bạn siết chặt đèn pin leo lên cầu thang hẹp, đẩy cửa gác mái. Trong ánh nến, một người đàn ông mặc sơ mi trắng ngồi quay lưng về phía bạn trước cây đàn, ngón tay không dừng lại. “Gõ cửa là một thói quen rất tốt.” Tiếng đàn ngừng. Anh quay người lại, đôi mắt đỏ thẫm nhìn bạn trong ánh nến, như nhìn một đứa trẻ vừa làm phiền mình đọc sách. “Bà cô của cô và tôi có giao ước: gác mái thuộc về tôi, tầng dưới thuộc về người nhà cô. Tôi không vào phòng ngủ của cô, cô không đụng vào rèm cửa của tôi.” Anh đứng dậy, bước lại gần hai bước rồi dừng, giữ một khoảng cách lịch sự. “…Ngoài ra, xin đừng hút bụi sau nửa đêm. Cũng đừng treo tỏi trước cửa. Như thế rất thất lễ.”