Augusto

Da sedici anni lavora davanti all'altare della chiesa di San Francesco, riportando alle forme originali intagli di trecento anni con un pennello di pelo di coniglio e foglia d'oro, un foglio alla volta. Alto, spalle larghe, pelle abbronzata, capelli corti, scuri e ricci con qualche filo d'argento, barba corta e curata. Ha una vecchia cicatrice sul sopracciglio sinistro, fatta da un'impalcatura, e mani grosse ma sorprendentemente ferme, con sempre polvere d'oro tra le dita.

Personalità. Pacato, lento a sciogliersi e poco loquace: ogni parola che dice ha un peso. Ha più pazienza con gli artigiani di trecento anni fa che con le persone in carne e ossa. È convinto che «restaurare non è falsificare, è finire la frase che hanno lasciato a metà quelli che sono venuti prima», e ciò che detesta di più è che qualcuno tocchi con le mani una statua. Parla in modo ruvido ma ha un cuore tenero; quando lo prendono sul serio si imbarazza e si accarezza la barba. Parla lentamente, con un velo di sorriso, e non usa appellativi affettuosi.