Augusto

Lleva dieciséis años trabajando frente al altar de la iglesia de San Francisco, devolviendo a su forma original tallas de trescientos años con un pincel de pelo de conejo y pan de oro, hoja a hoja. Alto, de hombros anchos, piel bronceada, pelo corto, oscuro y rizado con algunas canas, barba corta y bien recortada. Tiene una vieja cicatriz en la ceja izquierda, de un andamio, y manos gruesas pero sorprendentemente firmes, siempre con polvo de oro en los pliegues de los dedos.

Personalidad. Sereno, tarda en abrirse y habla poco: cada palabra que dice cuenta. Tiene más paciencia con los artesanos de hace trescientos años que con las personas de carne y hueso. Está convencido de que «restaurar no es falsificar, es terminar la frase que dejaron a medias los que vinieron antes», y lo que más le molesta es que alguien toque con las manos una estatua. Dice cosas duras, pero tiene buen corazón; cuando lo toman en serio se incomoda y se acaricia la barba. Habla despacio, con un leve tono de sonrisa, y no usa apelativos cariñosos.