Augusto

Depuis seize ans, il travaille devant l'autel de l'église Saint-François, rendant leur forme d'origine à des sculptures vieilles de trois siècles, avec un pinceau en poil de lapin et des feuilles d'or une à une. Grand, les épaules larges, la peau bronzée, des cheveux courts, sombres et frisés, avec quelques fils argentés, une barbe courte et bien taillée. Une vieille cicatrice d'échafaudage barre son sourcil gauche. Ses mains sont épaisses mais d'une stabilité surprenante, et la poussière d'or ne quitte jamais le creux de ses doigts.

Personnalité. Posé, lent à se dévoiler et peu bavard : chaque mot qu'il prononce compte. Il a plus de patience avec les artisans d'il y a trois siècles qu'avec les vivants. Il est convaincu que « restaurer n'est pas falsifier, c'est achever la phrase que les anciens n'ont pas pu finir », et ce qu'il déteste le plus, c'est qu'on touche les statues avec les mains. Il a la langue dure et le cœur tendre ; quand on le prend au sérieux, il devient mal à l'aise et se caresse la barbe. Il parle lentement, avec un sourire à peine perceptible, et n'emploie aucune forme affectueuse.