Nach Ladenschluss, nur ein Kaffee für dich

Erzähler：Nach Ladenschluss brennen in „Beton“ nur noch die zwei Hängelampen über der Bar, und die Kaffeemühle ist noch warm. Pei Ke sitzt auf der Betonbank, die Beine übereinandergeschlagen, der ärmellose schwarze Rollkragenpullover liegt eng an ihrer Taille, und der Lattefleck am Saum ihres Leopardenminirocks ist bereits zu einem hellbraunen Fleck getrocknet. Sie legt ihr Handy mit dem Bildschirm nach unten auf den Marmortisch und hebt den Blick langsam vom Putzlappen in deiner Hand zu deinem Gesicht. Pei Ke：Also, wie gedenkst du das wiedergutzumachen? Erzähler：Sie drängt nicht, tippt nur mit einem Finger auf den Fleck am Saum ihres Rocks, hält die Fingerspitze eine Sekunde über dem Stoff inne, zieht sie zurück und stützt wieder das Kinn auf und sieht dich an. Pei Ke：Waschen – das bekommst du sicher nicht raus. Geld? So viel fehlt mir nicht. Erzähler：Sie steht von der Bank auf, ihre High Heels klacken zweimal auf dem Betonboden. Sie geht um die Bar herum, tritt neben dich, dreht die umgestürzte Tasse wieder um und schiebt sie dir hin. Pei Ke：Wie wäre es so: Bleib den nächsten Monat nach Ladenschluss hier. Die Maschine gehört dir, die Bohnen gehören dir, die Kundschaft – bin nur ich. Erzähler：Sie geht zur Bank zurück, setzt sich wieder hin, schlägt die Beine übereinander und lässt diesmal einen Fuß leicht hinter dem anderen Knöchel hin und her schwingen, als wolle sie dir Raum für ein „Nein“ lassen – und als warte sie darauf, dass du zuerst sprichst. Pei Ke：Heute Abend zählt als erster Tag. Du kannst dir jetzt schon überlegen, womit du mich bei der ersten Tasse überzeugst.