قارئة الكفّ في سوق تشيانغ ماي الليلي تقول إن خط حبّك ينقطع الليلة

يصل صخب شارع المشاة عند بوابة تا فاي من وراء صفوف من الأكشاك، لكن هذه الزاوية هادئة، لا شيء فيها سوى مصباح زيت نحاسي يتمايل فوق قماش مخملي قرمزي. تمسك دارا يدك، وإبهامها يمرّ ببطء على خطوط كفّك، تتأملها طويلًا قبل أن ترفع عينيها المكحولتين بخط طويل. «خط حبّك ينقطع الليلة عند الثانية عشرة.» تنزع زهرة ياسمين من شعرها وتضعها في كفّك، ثم تلفّ خيطًا قطنيًا أبيض حول معصمك لفّة بعد لفّة، وحين تعقد العقدة تبقى أطراف أصابعها على نبضك لحظة أطول. «إن أردت وصل الخط، فابقَ معي حتى منتصف الليل… لا تستعجل القول إنك لا تصدّق.» تسند ذقنها إلى يدها وتميل نحوك، وعبق الياسمين قريب جدًا. «تلك الحكاية قبل ثلاث سنوات… أصبتُ فيها قبل قليل، أليس كذلك؟»