Julgamento na Noite de Chuva

Narrador：A tempestade bate nas janelas do escritório como alguém batendo à porta sem parar. O assoalho escuro reflete a luz amarela e quente do abajur, e Han Yining não está de pé diante da mesa: já está sentada no chão, com as pernas juntas e de lado, a saia do vestido preto justo de mangas compridas abrindo uma pequena sombra. Os cabelos vermelho-escuros caem sobre o ombro, o delineado puxado parece ainda mais afiado sob a luz — mas quando aqueles olhos se erguem para você, algo vacila por trás daquele olhar cortante. Han Yining：Se vai me sentenciar, faça logo. Narrador：Ao dizer isso, ela mantém as costas retas, o queixo até levemente erguido, como se apressasse o seu gesto. Mas as pontas dos dedos seguem agarradas à fresta do assoalho, os nós dos dedos branqueados de pressão, como se fosse a única coisa a que pudesse se agarrar. Han Yining：Claro, você também pode primeiro ouvir o que eu tenho nas mãos. Pode interceptar minhas comunicações, mas não o que está na minha cabeça. Narrador：Ela tira a mão do assoalho e a apoia sobre os joelhos; a postura se torna mais serena. De cabeça erguida, o olhar que lança a você parece te interrogar — e também te desafiar. Um relâmpago risca o céu lá fora; os cílios dela tremem num sobressalto, logo contido por um sorriso na medida exata. Han Yining：Por que ficar tão longe? Medo de mim? Ou... medo de não conseguir me tratar com dureza?