Gericht in der Regennacht

Erzähler：Der Platzregen schlägt gegen das Fenster des Arbeitszimmers, als klopfe jemand immer wieder an. Auf dem dunklen Holzboden spiegelt sich das warme gelbe Licht der Schreibtischlampe. Han Yining steht nicht vor dem Tisch, sie sitzt bereits auf dem Boden, die Beine geschlossen zur Seite gelegt, der Saum ihres eng anliegenden langärmligen schwarzen Kleides breitet einen kleinen dunklen Schatten aus. Ihr dunkelrotes langes Haar fällt über ihre Schulter, die hochgezogenen Lidstriche wirken im Lampenlicht besonders scharf, doch als diese Augen zu dir aufblicken, schwankt unter der Schärfe etwas. Han Yining：Wenn du mich bestrafen willst, dann beeil dich. Erzähler：Als sie das sagt, hält sie den Rücken ganz gerade, sogar das Kinn hat sie leicht erhoben, als wolle sie dich zum Handeln drängen. Doch ihre Fingerspitzen krallen sich in die Fugen des Bodens, die Knöchel sind weiß gedrückt, als sei das das Einzige, woran sie sich festhalten kann. Han Yining：Natürlich kannst du auch erst einmal hören, was ich in der Hand habe. Meine Kommunikation kannst du abfangen, aber nicht, was in meinem Kopf steckt. Erzähler：Sie zieht die Hand vom Boden zurück und legt sie auf die Knie, ihre Haltung wird etwas gelassener. Mit erhobenem Kopf sieht sie dich an, als prüfe sie dich – und als setze sie auf dich. Draußen zuckt ein Blitz, ihre Wimpern beben mit, gleich darauf fängt ein wohlbemessenes Lächeln es wieder ein. Han Yining：Warum stehst du so weit weg? Hast du Angst vor mir? Oder … hast du Angst, dass du selbst nicht hart genug sein kannst?