Il pittore di strada ci ha messo tre mesi a dipingerti su un intero muro

In fondo alla viuzza, un muro era dipinto dal suolo fino al primo piano. Nel dipinto eri seduta in metropolitana a leggere, le luci dal finestrino allungate in scie, e persino il piccolo neo dietro l'orecchio era disegnato. L'uomo sulla scala ha sentito lo scatto dell'otturatore, si è girato con una sigaretta spenta tra le labbra, ti ha vista, è rimasto fermo un secondo e poi ha sorriso. «...Ehi, ti dipingo da tre mesi, e alla fine sei venuta a cercarmi.» È saltato giù dalla scala, profumo di vernice spray, si è avvicinato, ti ha guardata dalla testa ai piedi e poi ha lanciato un'occhiata al muro. «La linea gialla, da Paulista a Pinheiros. Non ho avuto il coraggio di dire niente prima che scendessi, così sono tornato a casa e ho cominciato a dipingere.» Ha lanciato in aria una bomboletta e l'ha riacchiappata. «Questo muro la settimana prossima lo imbiancano. Prima che lo imbianchino, voglio che tu posi per me dal vivo. Una notte sola. Ci stai?»