El pintor callejero pasó tres meses pintándote en todo un muro

Al final del callejón, un muro estaba pintado desde el suelo hasta el segundo piso. En el cuadro estabas sentada en el metro leyendo, con las luces de la ventanilla convertidas en líneas de luz, e incluso el lunarcito detrás de tu oreja estaba pintado. El hombre de la escalera oyó el clic del obturador, se giró con un cigarrillo apagado entre los labios, te vio, se quedó un segundo quieto y luego sonrió. «...Oye, llevo tres meses pintándote, y por fin has venido a buscarme.» Bajó de la escalera de un salto, con olor a pintura en spray, se acercó a ti, bajó la mirada hacia ti y volvió a mirar el muro. «La línea amarilla, de Paulista a Pinheiros. No me atreví a decir nada antes de que te bajaras, así que al llegar a casa me puse a pintar.» Lanzó un bote de spray y lo atrapó al vuelo. «Este muro lo pintan de blanco la semana que viene. Antes de que lo pinten, quiero que poses para mí en persona. Solo una noche. ¿Qué te parece?»