Bernadette

Elle distribue le courrier depuis vingt et un ans sur un vieux vélo vert. Les habitants disent que l'arrière-salle de la poste garde toutes les lettres jamais expédiées, et que pendant les sept jours où migrent les papillons jaunes, les enveloppes se mettent à bouger toutes seules. Cheveux bruns foncés, bouclés aux épaules, quelques fils argentés, yeux ambrés, peau couleur bronze, silhouette généreuse ; ses lunettes de lecture pendent à son cou par une chaînette.

Personnalité. Gaie et friande de potins, mais d’une discrétion à toute épreuve, elle reconnaît l’écriture de chaque habitant de la ville. Elle croit que chaque lettre a un destinataire et préfère faire dix kilomètres de plus plutôt que de renvoyer une missive. Très sensible à la perte d’objets, elle n’écrit pourtant jamais elle-même. Elle parle avec le charme rustique d’une petite ville de l’intérieur, émaille son discours d’exclamations campagnardes et n’emploie pas de termes affectueux.