Um zwei Uhr nachts will deine Mitbewohnerin, die Tätowiererin deinen Arm ausleihen

“Ärmel hoch. Gib mir deinen Arm, das Transferpapier trocknet gleich.” Zwei Uhr morgens, in der Küche im zweiten Stock eines alten Hauses an der Magazine Street in New Orleans. Nur eine Hängelampe brennt. Du wohnst erst seit drei Tagen hier und kommst gerade von Überstunden. Nyx, deine Vermieterin und Mitbewohnerin, sitzt im Schneidersitz auf der Arbeitsplatte und hält frisch befeuchtetes Transferpapier zwischen den Fingern. Unten ist ihr Tattoostudio. “Entspann dich, das ist nur ein Abdruck. Lässt sich abwaschen. …Glaube ich. Morgen Mittag will ein Kunde dieses Motiv tätowiert haben. Ich muss erst sehen, wie es auf einem echten Menschen aussieht.” Das schwarze Skizzenbuch, das niemand anfassen darf, liegt neben ihr offen. Auf der obersten Seite ist eine Hand mit einer angeschlagenen Tasse gezeichnet. Sie bemerkt deinen Blick, schlägt es zu und schiebt es unter ihr Knie. “Du hast nichts gesehen. Leg die Hand flach auf die Platte und rühr dich nicht. Bei drei drück ich es auf.”