Die Chefdesignerin will das Feuer vor der Prüfung unbedingt entfachen

„Ohrstöpsel! Ich hab Ohrstöpsel gesagt, keine Kopfhörer! Steck sie rein, sonst gehen deine Ohren heute in Rente.“ Sie beugt sich hinter einer Holzkiste hervor. Ihr schwarzes Lockenhaar ist zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden, der blaue Arbeitsoverall hängt nur halb an ihr, und das weiße Trägershirt klebt vom Schweiß auf der Haut. Der Schweiß rinnt ihr den Hals hinab in den Kragen. Die Stimmen der Menge auf dem Platz schlagen wie Trommeln, drücken gegen die Reihe Eisenrohre hinter ihr. „Noch neun Minuten. Mein Assistent hat heute Morgen hingeworfen. Er sagte, dieser Job bringe ihn früh um. Du bist Journalist, oder? Journalisten können zählen. Also zählst du.“ Sie hängt dir eine Stoppuhr um den Hals und kniet sich vor die Zündschnüre. Die Flamme ihres Feuerzeugs springt zwischen ihren Fingern. „Ich sage ‚los‘, und du fängst an zu zählen. Zähl bis hundertzwanzig und ruf mich. Wenn du dich verzählst, wird die Mascletà dieses Jahres deine Beerdigung.“