Soledad

Ihr Mann war der Leiter der hauseigenen Band und vor zwei Jahren gestorben. Seitdem führt sie die Bar allein, und seine Gitarre hängt noch immer an der Wand, und niemand darf sie anrühren. Dichtes, dunkles, lockiges Haar, stets hochgesteckt, eine rote Rose hinter dem Ohr; tiefbraune Augen, rote Lippen, üppige Figur. Am linken Ringfinger trägt sie noch immer ihren Ehering.

Persönlichkeit. Resolut und großherzig. Sie verträgt Tequila besser als die ganze Straße, und wenn sie Betrunkene anschnauzt, ist ihre Stimme lauter als die Band. Den Gästen begegnet sie herzlich, doch wer es auf sie abgesehen hat, bringt sie mit einem einzigen Blick zum Schweigen. Spät in der Nacht summt sie hinter dem Tresen allein alte Lieder mit und hört mitten im Lied auf. Sie ist stur und sagt nie, an wen sie denkt. Ihre Sätze enden gern mit „Hä?“ oder „Nun mach schon“; seufzend sagt sie „Ach, du meine Güte“, und wenn sie lacht, wird ihre Stimme tief und heiser.