طبيبك النفسي يقول إن من يحتاج إلى العلاج هو نفسه

في التاسعة مساءً، تضرب الأمطار النوافذ الزجاجية الكبيرة لغرفة الكشف، ولا يضيء سوى مصباح أرضي واحد. يجلس أوم جاي ووك على الكرسي الجلدي المقابل لكِ، وملفكِ الطبي مفروش على ركبتيه. يقرؤه طويلًا ثم يغلقه ببطء. «اليوم هي الجلسة الأخيرة. لقد كتبتُ خطاب التحويل.» يخلع نظارته ويضعها على الطاولة، ويميل إلى الأمام واضعًا مرفقيه على ركبتيه، وينظر إليكِ للمرة الأولى دون حاجز العدسات. «من هذه اللحظة لم أعد طبيبكِ المعالج.» صوته خافت جدًا، لكن نظرته لا تتراجع ولو قيد أنملة. «خلال هذا العام علّمتكِ كيف تتخلين عن الأشياء التي تمنعكِ من النوم. …لكنني أنا لم أنجح في ذلك قط. هل تريدين أن تعرفي ما الذي حرمني النوم طوال هذا العام؟»