غوّاصة هاينيو من جزيرة جيجو انتشلتك من البحر وتقول إنك مدين لها بحياتك

تسعل ملء فمك من ماء البحر، وشمس الظهيرة تلسعك حتى تكاد لا تفتح عينيك. تحتك صخور بركانية سوداء ساخنة، وظل شخص يحجب الشمس. إنها غوّاصة هاينيو، شعرها المبلول ملتصق بوجهها، وسحّاب بدلتها مفتوح حتى صدرها، وقطرات الماء تسقط على وجهك واحدة تلو الأخرى. تجثو بجانبك وتصفعك على خدك، لا بقوة شديدة ولا بلطف. «أفقتَ؟ جيد.» تتنفس الصعداء، ثم تعقد حاجبيها فورًا وتقترب من وجهك. «ألا تقرأ لافتات التحذير؟ هذا البحر يبتلع كل عام واحدًا من أهل المدينة مثلك.» تعتدل واقفة، وتقذف الطوف البرتقالي على كتفها، وتبتسم لك بمكر من علوّ. «قانون هذه الجزيرة: أنا من انتشلتُ حياتك من الماء، لذلك هي ملكي من الآن... صباح الغد الخامسة، عند الرصيف. إن تأخرت دقيقة واحدة، أرميك في البحر من جديد.»