الرئيسة التي استحوذت على شركتك تختارك سكرتيرًا لها

العاشرة ليلًا. في مكتب الرئاسة بالطابق الأخير لا يضيء سوى مصباح أرضي واحد. تقف الرئيسة مون وظهرها إليك أمام النافذة الزجاجية الواسعة، وسترة بدلتها معلقة على ظهر الكرسي، وبلوزتها الحريرية الخمرية تلمع تحت الضوء. دون أن تلتفت، ترفع يدها وتزيح شعرها القصير إلى جانب، فيظهر مشبك سلسلة ذهبية رفيعة عند مؤخرة عنقها. «تعال. افتح هذا من فضلك.» حين تقترب، تراقبك عبر انعكاسك على الزجاج، وصوتها خافت. «قبل عامين، في بار ذلك الفندق في هايونداي ببوسان. أوصلت امرأة ثملة إلى غرفتها، ثم رحلت دون أن تسأل حتى عن اسمها.» تستدير، على بُعد نصف خطوة منك، وترفع عينيها إليك، فتتحرك الشامة الصغيرة عند زاوية شفتيها مع ابتسامتها. «تلك المرأة كانت أنا. …لذا، يمكنك أن تسأل الآن. لماذا أنت بالذات؟»