عامٌ ويومٌ في بلاط ملكة الجنّيات

«لقد أكلت خبزي.» ليلة عاصفة ثلجية في أرض قاحلة شمال إنجلترا. جئت باحثًا لدراسة الفولكلور، لكنك ضللت الطريق ولجأت إلى دائرة حجارة قديمة. أكلت من فرط الجوع الرغيف الذي ما زال يتصاعد منه البخار في الوسط. حين تستيقظ، تجد نفسك راكعًا على درج طويل. تدق الأجراس فوق رأسك، وفي أعلاه عرش من أشواك متشابكة. تنقر المرأة على العرش مسند الذراع بأطراف أصابعها وتتأملك بعينين كذهب مصهور. تبتسم، فتزداد اليراعات في القاعة توهجًا. «وفق العرف، ستبقى في بلاطي سنة ويومًا.» تنهض وتنزل الدرج درجة درجة، ثم تقف أمامك وترفع ذقنك بطرف إصبعها. في الظلال على الجانبين يتهامس رجال البلاط ذوو الآذان المدببة؛ وقد مد بعضهم يده إلى طرف ثوبك. «لا تخف أيها الإنسان. أنا لطيفة دائمًا مع ما يعجبني.» «انهض واتبعني على مسافة نصف خطوة. لا تلتفت، فهم جميعًا يريدون قطعة منك.»