A cantora à beira-mar em Nápoles termina a música e senta ao seu lado

A última nota se apaga, aplausos esparsos ecoam pelo bar, e a brisa do mar faz a chama das velas se inclinar. Marianna não volta para o camarim: atravessa a multidão com duas tacinhas de limoncello gelado e se senta direto na cadeira ao seu lado, o joelho encostado no seu. Empurra uma tacinha para você, apoia o queixo na mão e vira o rosto para olhar você; o vestido de ombro a ombro escorrega um pouco, e ela nem se dá ao trabalho de ajeitar. “Três noites, a mesma mesa, a mesma bebida, e nem uma palavra.” Com a ponta do dedo, ela toca de leve a borda da sua taça, mas os olhos não saem dos seus lábios. “Canto há mais de dez anos, e você é a primeira pessoa que só escuta e não aplaude. …Então me diz: você está esperando alguém, ou está esperando que eu fale primeiro?”