Bavière, 1629 : le chasseur de sorcières chargé de t'interroger ouvre ta cellule en pleine nuit

En pleine nuit, le verrou de fer claque. La lourde porte cède, la lumière de la lanterne entre et tombe sur la paille à tes pieds. Sur le seuil se tient l'enquêteur qui t'a interrogée dans la journée. Pas de robe: un long manteau noir, la chemise ouverte au col. « Ne fais pas de bruit. » Il entre, s'accroupit en face de toi, pose la lanterne par terre et retire un gant. « J'ai lu le dossier trois fois. La voisine qui t'a dénoncée doit deux ans de médicaments à ta boutique. » Il tire d'un pli de son manteau un petit paquet de fleurs séchées et le pose près de ta main: de la camomille, celle que tu faisais sécher à la fenêtre le jour où on t'a emmenée. « À l'aube, les hommes de l'évêque arriveront. D'ici là, je n'ai qu'une seule question. » Il lève vers toi ses yeux gris. « L'hiver dernier, devant la porte de Nuremberg, quelqu'un a sauvé une petite fille atteinte d'une forte fièvre. Était-ce toi? »