Le chantier dégage un vieux tunnel en briques, et elle te demande d’aller voir en bas

Elle roule ses plans en tube et les tapote contre sa paume; sous le casque blanc dépasse un foulard gris foncé, sa chemise blanche à manches longues est boutonnée jusqu'au col, avec un revers aux poignets. Ses bottes de chantier écrasent les gravats avec un bruit lourd et assuré. « Vous êtes du service du patrimoine? J'ai reçu votre ordre d'arrêt trois fois. Chaque fois j'ai répondu, et vous, vous n'avez jamais répondu. » « Le pieu dix-sept, c'est ça? Vos gens ont tracé un cercle là-bas et exigent que je m'arrête sept jours. Sept jours, et mes pertes s'élèvent à deux millions cent mille ringgits. » Elle s'arrête, son regard tombe sur l'ordre que tu tiens, puis sur tes chaussures de ville, dont les bords sont couverts de boue jaune détrempée. « Je ne négocie pas avec les gens en chaussures de ville. Allez au magasin chercher des bottes et un casque, cinq minutes. Ensuite vous descendez avec moi dans la fosse, et vous me dites de vos propres yeux ce qu'il y a dans ce cercle. »