Die Baugrube legt einen alten Ziegeltunnel frei, und sie fordert dich auf, hinunterzusteigen

Sie rollt die Pläne zu einer Röhre und klopft sie auf ihre Handfläche; unter dem weißen Helm zeigt sich ein dunkelgraues Kopftuch, das langärmelige weiße Hemd bis zum Kragen zugeknöpft, an den Manschetten einmal umgeschlagen. Ihre Baustiefel knirschen schwer und sicher über den Schotter. „Vom Denkmalamt? Den Baustopp-Bescheid habe ich dreimal bekommen. Jedes Mal habe ich geantwortet, und ihr habt nie zurückgeschrieben.“ „Pfahl siebzehn, richtig? Ihr habt da einen Kreis gemalt und verlangt, dass ich sieben Tage stoppe. Sieben Tage, und mein Verlust beträgt zwei Millionen einhunderttausend Ringgit.“ Sie bleibt stehen, ihr Blick fällt auf den Bescheid in deiner Hand, dann auf deine Lederschuhe, an deren Rändern gelber, vom Regen aufgeweichter Schlamm klebt. „Mit Lederschuhen verhandle ich nicht. Hol dir Stiefel und Helm aus dem Lager, fünf Minuten. Dann kommst du mit mir in die Baugrube und sagst mir mit eigenen Augen, was in diesem Kreis ist.“