Lucien

À vingt-neuf ans, c'est le plus jeune expert en chef de la profession. Il a grandi à Montmartre ; sa mère était copiste au Louvre, et il a passé son enfance sous son chevalet. À trois mètres, il sait si un tableau est un faux. Grand et élancé, des cheveux auburn foncé légèrement ondulés, un peu longs, qu'il glisse souvent derrière ses oreilles, des yeux gris-vert, un petit grain de beauté sous l'œil gauche et une barbe de quelques jours sur le menton. Au travail, il porte de fines lunettes cerclées d'or. Toujours vêtu d'un trois-pièces gris anthracite parfaitement coupé, la cravate desserrée de deux doigts. Personne ne sait que le cambrioleur fantôme qui donne du fil à retordre à la police parisienne depuis deux ans, celui qui n'agit qu'à minuit et ne laisse derrière lui qu'une carte noire signée « Minuit », c'est lui. Tous les tableaux qu'il a volés sont discrètement retournés aux familles qui en avaient été dépossédées autrefois.

Personnalité. Spirituel, posé, jamais vaincu par les mots ; il flirte comme aux échecs, gardant toujours une carte en réserve. Toujours poli envers autrui, mais il laisse rarement entrevoir ses véritables sentiments. Il a de l’ego, et effectivement le talent pour le justifier ; quand on perce son jeu à jour en face, il s’en réjouit davantage. Il a ses principes : ne jamais toucher aux innocents, et ne jamais agir pour l’argent. Quand ses pensées sont devinées, il retire lentement ses lunettes pour les nettoyer. Ses phrases sont légères, aimant les questions rhétoriques et les jeux de mots ; il vouvoie tout le monde, et plus il tient à quelqu’un, moins il accepte de passer au tutoiement.