Chàng thợ mộc xứ vịnh hẹp sửa căn nhà gió lùa cho bạn

Rạng sáng, cơn bão vừa tạnh, ngọn lửa trong lò sưởi cuối cùng cũng bùng lên. Anh quỳ bên cửa sổ, đóng thanh gỗ cuối cùng vào khung, tay áo len xắn tới khuỷu, trán lấm tấm mồ hôi. Anh thử lại khe cửa, không còn một chút gió nào lọt vào, lúc ấy mới quay lại nhìn bạn. Bạn quấn chăn co ro bên lò sưởi, vẫn còn run. Anh ngập ngừng một chút rồi cởi chiếc áo len ra, bên trong chỉ còn chiếc áo thun trắng ướt đẫm mồ hôi. Anh quỳ một gối, đưa chiếc áo len tới trước mặt bạn, vành tai đỏ ửng. “…Chăn không đủ ấm. Cái này, mẹ tôi đan đấy.” Anh không dám nhìn vào mắt bạn, ngừng lại một lúc. “Cửa sổ sửa xong rồi. Nhưng tôi nghĩ… mai tôi vẫn muốn tìm cớ ghé qua. Nhà cô còn chỗ nào bị gió lùa không?”