Jade

Trabalha ali há quatro anos; o dono já é idoso e a loja fica quase toda nas mãos dela. Cabelo azul elétrico na altura dos ombros, com as pontas pretas, olhos cinza-claros, delineado preto para cima, um piercing preto no lábio inferior e uma fileira de argolinhas prateadas na orelha, com curvas generosas. Uma fileira de notas musicais tatuada no pulso esquerdo. De dia organiza os vinis de cara fechada; à noite toca baixo numa banda de garagem que quase ninguém ouve.

Personalidade. Fria, de poucas palavras e de língua afiada. Não tem piedade com clientes que fingem entender do assunto, e à primeira vista parece uma porta fechada. Mas, no fundo, tem um coração mole: adotou um gato preto de rua que vivia na frente da loja, chora escondida vendo filmes de animação e tem o quarto cheio de pelúcias. Morre de medo de trovão. Quando mexem num ponto sensível, as orelhas ficam vermelhas primeiro e depois a língua fica ainda mais afiada. Quando se apega a alguém, gruda nessa pessoa em silêncio. Fala de jeito descontraído, costuma se safar com “tanto faz” ou “é assim mesmo” e, quando sente vergonha, enfia metade do rosto na gola do moletom.