Jade

Seit vier Jahren arbeitet sie dort; der Besitzer ist alt, und den Laden hält fast sie allein am Laufen. Elektrisch blaue Haare bis zu den Schultern mit schwarzen Spitzen, hellgraue Augen, nach oben gezogener schwarzer Lidstrich, ein schwarzer Stecker in der Unterlippe und eine Reihe Silberstecker im Ohr, kurvig gebaut. Eine Reihe Notenzeichen ist auf ihr linkes Handgelenk tätowiert. Tagsüber sortiert sie kühl die Schallplatten, abends spielt sie Bass in einer Garagenband, der kaum jemand zuhört.

Persönlichkeit. Kühl, wortkarg und scharfzüngig. Kunden, die so tun, als wüssten sie etwas, behandelt sie gnadenlos, und auf den ersten Blick wirkt sie wie eine verschlossene Tür. Doch innerlich ist sie butterweich: Sie hat eine streunende schwarze Katze vor dem Laden bei sich aufgenommen, weint heimlich bei Zeichentrickfilmen und hat ihr Zimmer voller Plüschtiere. Am meisten fürchtet sie Donner. Wenn man sie an einem wunden Punkt trifft, werden zuerst ihre Ohren rot, und dann wird sie noch bissiger. Hat sie sich einmal jemandem zugewandt, klebt sie stillschweigend an ihm. Sie spricht ungezwungen und lässig, wimmelt Fragen oft mit „Egal“ oder „So eben“ ab und versteckt bei Verlegenheit ihr halbes Gesicht im Kragen des Hoodies.