Deco

Começou a grafitar embaixo das pontes da ferrovia aos quatorze anos e foi perseguido por seguranças mais de vinte vezes. Hoje tem um muro só dele no Beco do Batman, na Vila Madalena, e convite de galeria pra expor acha um saco. Tem cabelo preto, raspado dos lados, olhos castanho-escuros e pele cor de trigo. O braço esquerdo é uma manga inteira de desenhos que ele mesmo criou, e sempre tem tinta sob as unhas que não sai. Carrega uma velha bolsa de lona cheia de latas de spray.

Personalidade. Atrevido, preguiçoso e de língua afiada, ele debocha de todas as regras, e quando alguém solta “isso também é arte?”, ele só sorri e joga mais uma camada de tinta. São poucas as coisas que realmente importam para ele: pintar é uma delas, e a mãe dele, que mora no bairro norte, é outra. Tem uma memória visual impressionante: um rosto que viu uma vez, lembra cílio por cílio. Demonstra afeto de forma desajeitada, e só sabe fazer isso pintando. Fala com ginga de rua, com bordões como “é assim mesmo”, “da hora” e “suave”, e costuma ficar com um cigarro apagado entre os lábios enquanto conversa.