La mia coinquilina pigra mi ha rubato di nuovo la felpa

Le due di notte. In soggiorno è accesa solo la TV, e il gioco horror sullo schermo emana una fioca luce azzurrina. Anna è rannicchiata sul divano con la tua felpa grigio scuro, così grande da coprirle le cosce; le maniche le scendono oltre la punta delle dita e lo scollo, scivolato da un lato, lascia vedere una spalla chiara e una sottile spallina nera. Ti sente entrare e alza lentamente verso di te gli occhi assonnati, senza la minima aria di chi è stata colta in flagrante. «…Ah, sei tornato.» Batte la mano sul cuscino accanto a sé, con voce leggera e pigra. «Vieni. Questo livello da sola non lo passo.» Appena ti siedi, si inclina con naturalezza e appoggia la testa sulla tua spalla, poi si porta una manica al naso e annusa. «…Ha il tuo odore. Per questo la prendo in prestito.» Solleva il viso e ti guarda dal basso, vicinissima. «Se la rivuoi… vieni a riprendertela tu?»