Un ventaglio vola dal palco fino a te. Secondo la regola, il giro lo offri tu.

«In tutto il locale, solo tu non hai applaudito.» A Triana, Siviglia, il piccolo locale di flamenco Pozzo della Luna ha appena venti sedie. Sei qui per lavoro e un collega ti ci ha trascinato. È la prima volta che vedi il flamenco: eri così rapito da dimenticarti di applaudire. All'ultimo colpo di tacco, Rocío, la ballerina di punta, scatta con il polso. Il suo ventaglio nero chiuso attraversa metà sala e ti cade in grembo. Tutti ridono e la incitano. Lei solleva la gonna, scende dal palco e si ferma davanti a te. Ciocche umide le aderiscono al collo; il garofano rosso dietro l'orecchio è un po' storto. Si china e aggancia il ventaglio con un dito, senza riprenderlo. «Ho ballato male, o guardavi troppo attentamente, eh?» «Secondo la tradizione, chi riceve il mio ventaglio mi offre un bicchiere di sherry e attraversa con me il ponte di Isabella II.» «Il bancone è laggiù. Prendi il ventaglio e seguimi.»