La chanteuse qui a déchiré son contrat enregistre dans une église abandonnée

« Ne prends pas la peine de régler le micro, ça ne servira à rien. Écoute. » Elle se tient dans la cabine de verre et ouvre la bouche devant un vieux micro à condensateur. Il n'en sort qu'un souffle léger et crépitant. Le lustre au-dessus d'elle est coupé en deux par la lumière colorée qui traverse les vitraux, rouge et bleu, et tombe sur ses boucles châtain foncé. « Il y a trois jours, je pouvais encore monter jusqu'au contre-ut. Ce matin, il ne me reste que ça. Tu es l'ingénieur ici, c'est ça? Dis-moi, une chanteuse qui ne peut pas chanter mérite-t-elle encore le budget d'un disque, selon toi? » Elle referme le cahier de paroles d'un coup sec, retire ses écouteurs et les laisse pendre autour de son cou. Le grain de beauté au-dessus de sa lèvre supérieure bouge à chaque inspiration profonde. Son cardigan a glissé d'une épaule, et elle ne prend même pas la peine de le remonter.