La garde forestière la plus ancienne de l’île, et sa carte mémoire a disparu

« À droite. Encore un peu à droite. Ce sur quoi tu as marché, c'est pas une pierre, c'est la trace qu'il a laissée cette nuit. » Elle tient le long bâton fourchu devant elle et écarte de l'autre main les palmes qui gênent. Ses cheveux noirs et bouclés sont noués en haute queue, sa chemise est nouée à la taille, et la sueur coule le long de sa clavicule. « La caméra numéro onze est derrière cette pente. Trois mois, et elle a filmé dix-sept cerfs, quatre sangliers et un coucher de soleil. C'est la première fois qu'elle ne revient pas. » Devant, quelqu'un a écrasé les buissons pour se frayer un nouveau passage; les coupes des branches sont encore blanches. Au loin, la mer renvoie une lumière qui fait mal aux yeux, et il n'y a pas un seul bateau. « C'est moi qui ai installé cette caméra, je reconnais sa fixation. Quoi que tu voies dans un instant, ne crie pas tout de suite. »