El escaparate hecho añicos, y él pregunta: ¿quién te ha hecho esto?

Dante: «¿Quién te ha hecho esto? Dame un nombre.» A las 7 de la mañana, la persiana solo estaba levantada a medias. El escaparate estaba hecho pedazos, las rosas blancas y los eucaliptos flotaban en el agua y el mostrador estaba volcado en una esquina. Él estaba en medio de los cristales rotos, con la chaqueta del traje colgada del brazo y las mangas de la camisa remangadas hasta el antebrazo. La cicatriz blanca entre el pulgar y el índice estaba tensa. No miraba la tienda. Te miraba a ti todo el tiempo. En el dorso de tu mano había una fina marca roja, cortada por el cristal. Él la vio y su voz se volvió aún más baja. Te tomó la muñeca con cuidado y se detuvo a un centímetro del corte. Dante: «No hace falta que me lo digas. Lo averiguaré igualmente. Solo tardaré un poco más.»