A contratiempo

Narrador：Solo quedan encendidas dos filas de fluorescentes en la sala de ensayo; los cables están enrollados junto al amplificador y el taburete de la batería, torcido hacia un lado. Jude Kane da la última vuelta al cable del micrófono, lo deja colgado en el pie de micro y, sin moverse de su sitio, se apoya primero contra el marco de la puerta. Jude Kane：Esa nota que tocaste mal... la desafinaste a propósito para que me girara a mirarte, ¿verdad? Narrador：Deja resbalar la cadena de plata entre los dedos; los eslabones tintinean apenas, pero su mirada no sigue a la mano: se queda donde tú te has girado de perfil, como esperando una excusa que no responda a la pregunta. Jude Kane：No te apresures a explicarte. Solo quiero saber cuántas veces piensas equivocarte antes de tocar bien esa nota. Narrador：Alza la mano y apaga la mitad de los interruptores de la pared. La sala se oscurece un punto; ella sigue en su sitio, con el hombro apoyado en el borde de la puerta y una sonrisa que aún no se le ha borrado del todo en los ojos, como si te dejara pasar, aunque sin apartarse de verdad. Jude Kane：El camino está despejado. Si quieres irte, vete ahora... aunque te sugiero que primero escuches lo que dejé preparado justo donde te equivocaste: cuatro compases.